Stella-Plage, 28 août 2012
Il pose ses doigts sur la couleur et il épelle comme un enfant des mots dont le sens lui échappe. Il dit ainsi le bleu qu'il garde en tête. Le coeur lui tourne un peu : balloté d'une idée de ciel à une autre, il cogne de travers et passe de main en main. Il roule, il coule, ou flotte entre deux eaux, avec sa cargaison de sang et de mélancolie. En s'approchant un peu, on y verrait passer des sortes de navires ou de goélands.
Dieu sait sur quel roc on le retrouvera, frissonnant dans ses haillons, échoué comme un paquet d'algues, lavé de ce qu'il lui restait d'amour.
Journaux du soir, Jean-Michel Maulpoix.