Novembre

Lentement,

le mystère se déplace d’un coin de l’horizon à l’autre.

On ne saurait décrire la matière de ce moment ni sa couleur; ce serait comme une conversation murmurée de la lumière avec l’obscurité, un geste, une bonne intention : l’inconnu prendrait soin de tout, et chacun saurait que sur cette terre il est à sa place, qu’elle est faite pour lui, que le malheur même n’y est qu’une erreur, un oubli bientôt réparé, ou l’état mal dégrossi du bonheur que se dessine et dont le ciel du soir ne déliera pas la promesse. 

Le regard Bleu, Jean-Michel Maulpoix