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Ce soir, la lune rêve avec plus de tristesse,
Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,
qui d'une main distraite et légère caresse
avant de s'endormir le contour de ses seins.
Sur le dos satiné de folles avalanches,
mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,
Et promène ses yeux sur les visions blanches
qui montent dans l'azur comme des floraisons.
LXV, Tristesses de la lune,
Les fleurs du Mal, Charles Baudelaire.
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